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 Prendre sa plume...

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Elladan
-§-Prince des EnferS-§-
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-§- Meurtres -§-
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349/350  (349/350)

MessageSujet: Prendre sa plume...   Mar 24 Juin - 15:23

Assis dans ma chambre d'auberge, j'écris.
Du moins, c'était ce que je comptais faire en prenant ma plume...
A présent, je fais passer ladite plume d'une main à l'autre, la trempe dans l'encrier,
Je l'approche du papier, hésite, griffonne, raye les lignes précédentes, chiffonne...
Je ne compte désormais plus les bouts de parchemins offerts en pâture au feu vorace...
Des lambeaux de ma vie que, par dépit, j'ai réduit en cendre d'un geste rageur.

Une décharge d'énergie, un battement de cil, plus rien.
La destruction, c'est si simple...
Pour créer par contre, l'inspiration est moindre de mon côté...
Peut-être ai-je choisi le mal pour cette raison ?
Par... facilité ?
Le mal est-il la voie de la facilité ?
Non.
Jamais.
Combattre et tuer serait-il plus simple que fuir ?
Permettez-moi d'en douter...

Le meurtre n'est pas de la destruction, cela va bien plus loin;
Je détruis, c'est vrai, mais j'ai également un but: Créer.
Créer une société nouvelle, l'éclosion d'un nouvel âge d'or pour mon peuple.
Pour ma famille.
Le pouvoir pour l'ombre et la flamme...

Je secoue la tête.
Ici et maintenant, je m'apprête à engendrer.
Ecrire... Pourquoi ?
Afin de... laisser une trace ?
Peut-être...
Pourquoi est-ce que rien ne me vient ?
Parce que c'est le passé que j'essaie de relater...
Inutile.

Le passé est révolu, place au présent.
Tout a été écrit.
Maintenant, c'est le futur que je me dois de raconter.
Idée de prophète ?
Non.
Juste celle d'un homme réaliste...

Cette fois-ci est la bonne, je le sens. Un peu de concentration, que diable!
Faire le vide en soi. Et créer.


« Depuis les sommets des plus hautes cimes,
Vous entendez le murmure des roches.
Jusqu'aux tréfonds des gouffres et des abîmes,
L'avènement des Enfers se rapproche.

Bientôt, la nécropole sera pleine,
Bientôt, viendront les réjouissances,
Je le sais, je le ressens dans mes veines.
Préparez-vous à accorder une danse

A la Mort. Vous ne pourrez pas la fuir.
Vous périrez sous l'effort, âmes en peine,
De nos bras, que frappa l'anathème.
Détruits par ce que vous tentiez d'abolir.

Les plaines et les montagnes désertes
Feront résonner l'écho de notre ire.
Ne resteront que vos cendres, martyrs,
Derniers témoins de votre voix diserte.

Une mise en garde envers vous, pauvres fous,
Qui vous opposez à la renaissance.
A présent, brisez vos stériles tabous,
Levez-vous et comb... »


Je regarde par la fenêtre.
Je suis satisfait.
Satisfait, mais pas assez.
Ce n'est pas dans une chambre d'auberge que j'écrirai l'histoire à venir de ces terres.
Je l'écrirai l'arme à la main,
Le goût du sang de mes ennemis dans la bouche,
Leurs cris de souffrance à l'oreille...
La vision de la victoire me sera donnée...
Ainsi, je laisserai mon empreinte.
Je ne serai jamais un faible scribe ayant pour seule arme son éloquence.

Je repose ma plume,
Laisse là mon œuvre inachevée
Et prends mon orbe.
Aujourd'hui, c'est aux côtés de la Mort que je m'en vais écrire,
Et ce soir, c'est avec les morts que je danserai.
La danse macabre a débuté.
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